проездом....

А он в её жизни, наверно, проездом - и это жжёт душу калёным железом,

но, впрочем, такое бывало и прежде, она не питает особой надежды,

но всё ж привыкает, и это пугает - однажды уже побывала за краем.

Она ищет слово - находит предлоги, а он смотрит в ночь и на длинные ноги,

а он вкусно курит и прячется в дыме, и каждый играет в своей пантомиме.

Она привыкает, и он привыкает. Он тоже боится, поскольку не знает,

как ей рассказать, что уютней, чем с нею, ему не бывало, а если точнее,

ни с кем, ни за что, никогда и нигде не пил свою жизнь вот в такой полноте.

И этот вот вечер, и поздний их ужин, и это негласное: "Ты мне так нужен...",

и руки, и губы, и смех серебристый, и ночь, приносящая пряность бесстыдства,

и утренний кофе на смятой постели, однажды закончившись, станут потерей.

И он понимает, и это так страшно, ведь жизнь их сомнёт, как кораблик бумажный,

и бросит на рифы, и кончатся рифмы, и станут важнее кредиты, тарифы,

ремонты, авралы, карьера и "бабки".Она сменит имидж, зароет задатки

и станет докучливой, душной и серой, и остро захочется новой гетеры.

Он курит и прячется в облаке дыма и чувствует сердце, и непостижимо -

шестым ли, седьмым неозначенным чувством себя ощущает на ложе Прокруста.

... А он в её жизни, понятно, проездом - она знает точно, он скоро исчезнет...