Что я ищу?....

Холодные руки… Огонь их согреет,наверно,а может, и нет… Зачем ему это, ведь завтра опять наступит рассвет.Пальчиком только поманит, и я пойду за ним следом,оставив на бетонной надгробной плите отпечаток босой ноги. Прощай, если сможешь пришли открытку на праздник всемирных потерь,а также на День Рожденья… хотя, не надо, я все равно их порву и передарю ветру, и буду смотреть, как бумажные мотыльки несутся на запад, дрожа в холодном воздухе. Белый туман изо рта… «Мороз крепчал», – писала в романе Чехова дама… Правда… Холодно, надо идти, а зачем?… и куда?… Дома горит свет, но туда я не хочу совершенно, там я все знаю, и нет ничего нового. День за днем сплетают причудливую цепь, повисшую у меня на шее, связавшую руки, лишившую мыслей и сил… Я падаю на колени, ползу, обдирая кожу о шипы розовых кустов… Клинок самобичевания вскрывает трепещуюся грудь, на вид такой живой… И выдирает гнилое сердце… Лови! Поймаешь – сожжешь, но не зажжешь… Поймаешь – убьешь – но не добьешь… Жить без сердца? Не умею и не буду, просто скинусь с Ворошиловского моста, махнув на прощание спине уходящему другу… Снег, лед… Весной меня найдут, в портфеле лежит паспорт… Я – гражданка Российской Федерации, мило… Закопают в грязную землю кладбища, вобьют дешевый крест, положат венки из искусственных цветов и лапника … Не хочу так! Хочу, чтобы все было красиво, а получается как всегда… Я хочу быть счастливой, но только я выстрою хрустальный домик, его безжалостно разбивают небрежным пинком, и я вновь строю… Сизифов труд…. Наверное, я никогда не смогу найти то, что так неустанно ищу…. А чего я ищу? Счастья? Любви? Нет.… Что-то другое, что-то, чему еще не дали имя люди… Я ищу то, что спасло бы меня… Меня, которую уже невозможно спасти… Меня, которая гуляет по карнизу и вот-вот сорвется… Ждите, я скоро буду среди вас.